2 de la mañana. asfalto frío. Miedo. Cagazo a que me choreen. La cara de Rosas apretada en mi mano, llevá la guita justa si querés descuento. Feas, feas. Demasiado. Ni en san juan ni en Garibaldi, tampoco en Salta. La esperanza: Lavalle y zanjón. Muchas morenas, el trópico se hambrea. Aceptan, pero se niegan. 30. 30 es el puto número con que también se llenarían mis manos.
20, árido pistoneo. Vacilo, es una paja muy cara. Pero la hora y el quemar del gusano desgastan mi resistencia: dedo alto y el "paso con vos" en la jeta. Empieza la misa. Un preludio de tacos enciende mi piel.
Paf! el milagro gana la pieza: las tetas al aire. Sí, increíble. Amor, amor, demasiado en ella. Todo gana otra esencia, y el pete se trasciende. Epifanía única. La cumbia viste Mahler, el chapadul cede al espacio, al infinito. Caigo en esa muerte borracha de cochinada y sublimante amor
El líquido espeso quema el latex. Achicamiento. Pequeñez.
Olvido
"Epifanía única. La cumbia viste Mahler" :)
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